Bumthang

Andamos de templo em templo.
Benzidos de templo em templo e a água a beber sabe a bolor... mas é sagrada.
Um monge oferece-nos uma Kata.
Estamos no funeral de um Lama.
Na câmara central estão os monges vestidos de vermelho escuro, com tambores e cornetas compridas.
Lêem o livro tibetano da morte em tibetano clássico.
É um som que nos hipnotiza tal a sua beleza.
As oferendas estão em taças enormes, pacotes de bolachas de todas as cores, Coca-Cola, óleo, batatas fritas, pão, um verdadeiro supermercado.
Cá fora os peregrinos rodam vezes sem conta as rodas de Dharma.
Parecem ter todos 108 anos ou muitos mais.
Paira um cheiro a incenso e a templo antigo.